Детство
летом
пахло пирожками,
Что пекла
по воскресеньям
мама.
Зимой – ёлкой,
а весной – цветами,
Осенью – противным
детским садом.
Юность – вечно
с запахом
любви,
С первым счастьем,
первою досадой.
Пахло молоком
от губ твоих,
И, чуть-чуть,
издалека –
помадой.
В зрелости
чем дальше,
тем вонючей.
Вот пишу,
а рядом
корвалол.
Только очень
интересный случай
Давеча со мной
произошёл.
Запах пирожков
сквозь сон
почуял,
Тихий голос мамы
услыхал,
И под утро понял,
что в Раю я,
Или в своём
детстве
побывал…
Игорь Круглов,
Вязники, Россия
Меня зовут Игорь Круглов, родился в феврале 1959 года, живу во
Владимирской области, г. Вязники.
Пишу стихи, они как – бы сами собой складываются
в голове, иные напеваются, как песня.
Сначала не придавал этому значения, потом начал записывать.
Темы разные, но в основном философская и религиозная тематика,
но есть простая житейская и любовная лирика.
Начал публиковаться на разных сайтах. Хотелось бы поделиться с читателями.
Прочитано 4884 раза. Голосов 5. Средняя оценка: 3,8
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Оцените произведение:
(после оценки вы также сможете оставить отзыв)
Запах матери,краски рассвета, щебет птиц, и журчанье ручья!
Потому что нетленное это, потому что Бог любит тебя!
Даже запахи детства говорят о Его любви.
Спасибо.
Проза : Жизнь с избытком. Притча - Андрей Скворцов Эту притчу Господь показал мне еще 15 лет назад. Я рассказывал ее, когда была возможность, друзьям. И вот сейчас Господь вдохновил меня на то, чтобы изложить её для множества читателей. Возможно, она послужит Божьей воле в таком виде значительно больше. Обратите внимание в ней на один момент. Мертвое поле, это наша душа, мертвая по преступлениям. Юноша старался преобразить поверхность поля. Сущности поля коснулся Бог, когда юноша уступил Ему. Гордый дух был сокрушен. Умер и воскрес со Христом. Господь желает воскресить и нас, а мы часто довольствуемся только тем, чтобы на нашем мертвом поле было незаметно камней.
